17.3.05

londonisdebest

Podría ser la mezcla, suciamente cosmopolita.
Tal vez los vagones del metro, vaga forma de vibrador.
O la sublime locura de los oradores en la esquina de aquel parque.

También podría ser mi múltiple yo, ansia de novedad.
Esta jodida ciudad no existe, es solo una recreación en mi mente.
Te has abierto para mi; sediciosa, ofreces un veneno ambiguo.

Con mi abrigo negro soy una sombra penetrando un sueño.
Sueño para existir; la realidad: cristales rotos para rajar mis venas.
Un susurro: quién quiere morir cuando está vivo.

La lluvia allí es mortecina, polvo de lágrimas.