Antro

Rodeado de libros.

Este espacio es un cementerio.

Tantos libros de escritores muertos.

Y el polvo.

Polvo apelmazado, paraíso de ácaros desenfrenados que copulan, se corren y mueren sobre las palabras de Dostoievski, Nietzsche, Stendhal… tantos libros de escritores muertos.

Respiro esta atmósfera.

La inmortalidad se pudre en mis pulmones.