1.10.04

Antro

Rodeado de libros.
Este espacio es un cementerio.
Tantos libros de escritores muertos.

Y el polvo.
Polvo apelmazado, paraíso de ácaros desenfrenados que copulan, se corren y mueren sobre las palabras de Dostoievski, Nietzsche, Stendhal… tantos libros de escritores muertos.

Respiro esta atmósfera.
La inmortalidad se pudre en mis pulmones.