Europa 1.0

había soñado con Europa…

cuándo y cómo, me cuesta decirlo, probablemente cuando estaba muerto, pero entonces cualquier imagen en mi mente no habrá sido más que un esbozo primigenio…

más tarde, el sueño se torna ensoñación, las imágenes se alteran y surge la punzada interior seduciendo lentamente, imponiéndose, obligando al abandono…

los primeros viajes se convierten en recorridos tentativos, breves penetraciones en la estela de mis sueños y por momentos creo estar viviendo algo puro; real.

Mirar la propia mirada me permite advertir que la ensoñación nunca me ha abandonado, que cualquiera de estas imágenes está impregnada de sueño, mente y deseo.

***

Europa 1.0 pudo verse en:

Callejón de Álvarez Gato

durante Febrero-Marzo-Abril de 2007

Picture by Henry Inner (extracto)

Recientemente ha sido publicado este breve relato, puede leerse en:

Picture by Henry Inner (extracto)

Entrevista

Anunciada hace unos días, ya ha sido publicada. Puede leerse en:

http://www.libros.ciberanika.com/


[Nota: este post, como tal, tendrá una duración limitada]

Senda de Ingravidez

Querido lector:

Desde este instante puedes leer en la parte derecha del blog una cierta historia de liberación escrita lentamente a lo largo de 69 capítulos. No deja de ser una lectura que, probablemente, ya has vivido pero creo que de este modo otorgo visibilidad a unos hechos que en ocasiones han generado incredulidad y crítica irracional.

Aprovecho estas breves líneas para anunciar, también, la publicación en próximos días de una entrevista en ciberanika.com en relación a esto y al propio blog, para interesados, curiosos, amantes de la literatura e incrédulos (por qué no?)

desde mi noche

Orbita(s)

Ahora vivo con la determinación feroz de mi anti-gravedad brillando como mil soles emergentes. Cada paso dado en los últimos años suma en mi fuerza. Tu vida no tiene que ver con la mía pero cruzaremos estelas, hombre-máquina. Al final del camino nos espera lo idéntico pero no llegaremos del mismo modo ni viviremos igual; hace mucho que no siento miedo.

Cuesta describir la densidad del tiempo en esta trayectoria: un año podría ser una vida. Así, esta noche llena de música -piano favorito; esencia paralela- es cálida y no está muerta; mañana nos follaremos, promesa de éxtasis: en tus múltiples aromas, en tu piel deliciosa, en nuestros ávidos sexos rozagantes.

No existe una literatura de la felicidad; es sencillamente imposible escribir sobre algo resbaladizo y traicionero que utiliza cada paso propio para reírse el doble y más negro en la caída; Felicidad: la puta más cara. Pero quizá es justo eso lo que queda por escribir; quizá es justo lo que escribo, del modo más ambiguo, eso sí, estilo después de todo!

Esta noche -como otras- está drogada, fluye en mis venas; habrá orgasmos.

Breves notas de invierno II

Madrid es Mc Beth; en su ambición se destruye implacable.

Contemplo ciudad, frío, asfalto destripado, y a los hombres-máquina en sus órbitas grávidas, arriba, abajo, anada… mi tempo lento es un lujo inalcanzable. La liberación es de tal calidad que todo me parece un juego que gano. Vivo tan bien que también sería idiota si no advirtiera el peligro del cenit; o del puñal.

La descarnada deconstrucción parece detenida –sólo la veta negra permanece incomprensible; acechante–. La vida es otra, desde luego, a la luz de nuevos parámetros y si la siento dúctil, acaso no siempre fue así? Acaso no puede serlo siempre? La medida de las cosas es interior, no existen reglas universales para alcanzar equilibrio, placer o cenit; ni para el crimen.

La importancia de lo que escribo radica en la libertad. Y en ese sentido, es reflejo de una vida que jamás pensé sería así. En tiempos políticamente correctos tampoco está bien visto afirmar de uno mismo y sin embargo siento que cada segundo es precioso y que soy yo y no otro el que erige una obra de arte memorable; es decir, me orino en la convención.

Buscador de elevaciones; admiro el éxtasis.
Supongo que soy tan ambicioso como esta vieja droga.
[Supongo es un amañado eufemismo para adornar una línea.]
Sí, yo también soy Mc Beth; sangriento y trágico destino.
Pero no me arrepiento de tener el corazón tan negro.

Pródromo

Extiendo mis alas negras sobre la noche; en mis labios hay miel.
La ciudad hiberna; mente a mente extiendo un reino de sueños.
Derramar esta sangre merece la pena: es una vida lo que se ofrece.

Mis palabras acarician, suavemente liban esencias.
Fluida penetración; creación, en algún lugar sensibles receptores.
Por estos secretos desvelados llegará el día del reconocimiento.

Dulce noche.
Un cuerpo espera el semen.
La bohemia me lleva a la extenuación.

not yet

La máquina extermina mis opciones en aquel aburrido juicio.
Un contragolpe artero, aprovechando mi ausencia; prueba mi temple.
Y vaya!, me siento intacto –hay quien dice que ando veinte palmos por encima del suelo–.

No obstante, reflexiono.
[Este es el instante en el que el protagonista de la película siempre enciende un cigarrillo y apura una calada con los ojos entrecerrados mirando oblicuo hacia la cámara…]
Y el caso es que encuentro motivos de celebración: cumplo un año sin trabajar (allo hombre-máquina? Sí, es posible.)

Lejos de claudicar, poco más cabe decir.
Tal vez son veintiuno...

amsterdam

A veces hablaba de ti; ensoñaciones de poeta.
He tardado años en recrearte tangible y penetrable.

Ciudad drogada, nocturnos rojos, apacible decadencia, lentitud.
Cualquier rincón es un guiño al placer, alucinatoria arquitectura.

El amor es un deseo, siento aquí podría ser…
Mil canales, perdidas calles, llovizna, una pinaza.

Tal vez abandonarse…

Plasmación

Me hago material en Bruselas, Gante, Amberes, Brujas…
Ninguna verdad, ni siquiera la propia, solo existencia, y pronto, muy pronto Amsterdam.

Sueño mi vida, cualquier ciudad es sombra de pensamiento, poema.
Pero lo vivido difiere vagamente del material soñado; siempre sonrío.

Te anhelo -quizá te amo-, todo es presente salvaje, tiempo verbal que no enseñan en la escuela.
Lo conjugo fluyendo a borbotones en una descarga de éxtasis abrumador; saturadas venas.

Duele la vida; este instante es bellísimo.


[post in Gante]

(carta de amor -III- desde el limbo)

Querida máquina:

Resulta que el limbo existe después de todo. Cierto que diferente a como fue concebido por las masturbaciones purpuradas: disperso y concreto, pone de manifiesto que la realidad contiene todas las ficciones. Como sabrás, aquí no hay gravedad y me cuesta un tanto materializarme, el tiempo posee una consistencia extravagante y he podido, puedo y podré contemplar pasado, presente y futuro en armonía; toda una experiencia, putita.

Pienso que debes estar muy jodida, cómo fue posible que escapara de tu poder gravitatorio? Eso sí que fue una obra de arte, joder! Estuve determinante. Y ahora propagas rumores de que ya no escribo y bla bla bla pero basta mirarme a la cara para advertir que soy literatura cristalizada. De hecho, es justo eso lo que veo en el espejo cuando oso mirarme –uso oso porque la barba resulta algo rusa y me impacto a mi mismo–. Deja de confundir a mis devotos, por tanto.

Presiento que mi fuerza esta a punto para un nuevo cénit y he decidido realizar algunas plasmaciones. Te mantendré desinformada por pura lógica de guerra -también por pura lógica narrativa, mantener el interés, bla bla bla-, sin embargo puedo anticipar descaradamente que ya basta de limbo. Volveré a pisar tu tierra yerma, a mezclarme con hombres-máquina, a respirar rudos vapores metálicos. Puedo hacerlo. Lo hago. En cierto modo, ya lo he hecho.

; )

(estil)

El rito de renovación concluye.
Y yo no consigo abandonar este limbo…
(La vibración interna produce mi propio sentido del tiempo.)

Adquirir la ingravidez me ha costado tanta sangre.
(Los ingenuos piensan que la vida de un dios es sencilla.)
Y lo cierto es que desconozco el modo de volver a la tierra.

Tocará invocar voluntad.
Y escribir una nueva carta de amor.

(impactantes masturbaciones purpuradas)

dios, es irresistible... necesito plagiar esta frase:

"Si la oposición significa por una parte carencia y por la otra posesión, la mejor oposición sería aquella en la que estos términos fuesen sólo relativos, y precisamente ésta es la vida trinitaria"

ahhhhh, qué gussssstooooooo!!!!!!!!!!!!

Por continuar con los juegos de palabras y las alucinaciones, admiro la profunda metáfora enarbolada en forma de copete morado que lucen estos peculiares seres -obsoletos hasta lo insoportable- que intentan barnizar con modernos toques sus abigarrados conceptos; llevo años diciendo que algún día se encontrarán neuronas en la polla -importantes neuronas!-.

En fin, transitaba plácidamente una nueva noche en este limbo de dios, sin la menor pretensión literaria o creativa, cuando la carcajada me ha desencajado la expresión...
luego me decía no lo hagas: no es estrictamente literatura... y es verdad, casi nunca lo es, pero casi todos los días también salen por cualquier resquicio, como la mugre, como el esmegma... (bueno, como el esmegma no tanto pero es que tengo mi propia manera de rimar) y francamente, qué coñazo de conceptos...
pero esta noche la bestia sonríe... (bueno, se descojona de risa) y entre paja y paja advierte el modo en que ellos se derraman, y a fe que ponen empeño!

Termino donde empecé... las próximas sacudidas también serán trinitarias y cuando alcance la esencia admiraré esa profunda verdad... el semen es uno.

(interior)

[Sentir: noche intimista.]

Lejos de punzadas nostálgicas.
Abierto, palpitante; estremecido por un nuevo éxtasis en mis venas.
Drogado: iridiscente.

[Imagen: esbelto cuerpo blanco, delicadas sábanas negras.]

Amaré cualquier contraste.
Aprenderé a obviar heridas, viviré otras esencias, soñaré otros colores.
Y toda elección siempre será violenta.

[Fotografía: la muñeca descarnada, sangre… aquella boca bebía.]

Rojos los labios, infieles copas de vino.
No escribía, hurgaba en la sensación; tal vez podía arrancar un corazón.
La bohemia de un dios: éxtasis y dolor.

(tiempo)

Mirada profunda, infiel, jugábamos a seducirnos.
Quién penetra a quién y a nuestro alrededor algún mundo.
Delicioso saber que follarás a tu cadáver pensándome.

(breves notas desde algún limbo)

No recuerdo qué es trabajar y al parecer ya son nueve los meses… me concedo un rotundo aplauso!! PLAS PLAS PLAS.

[Este café que bebo es supremo; mañana descorcharé alguna botella simbólica.]

No encuentro palabras para describir este lugar–momento, qué problema!
La esencia de la ingravidez es de tal cualidad que he dejado de percibir a la máquina; paradojas de la guerra (supongo) y cuando no hay enemigos hay que inventarlos –lección número uno del fundamentalismo–.
(supongo)

Pero claro, en todo caso, admira este lujoso poema:

falla
te folla
recurres
te aburres

En cierto modo, estoy embriagado de tiempo...
Pero coño, qué pesado es el juez!

[Cabe explicar que la toga metálica en su lento proceder ha jodido el perfecto ritmo pre-juicio juicio sentencia* que mi imaginación había pergeñado…
y no sólo! Mi capacidad para generar recursos** podría agotarse si sigue tardando tanto en proporcionar de una puta vez la financiación justa y necesaria para mi 2006...
y juro que declamaría… pero en este limbo hasta las declamaciones flotan!]

O de otro modo, aquí no hay ningún dios que escriba…

Y por fin, unos azotitos a es@s devot@s que dudan… he convertido mi vida en una obra de arte, yo diría que la impaciencia nunca me ha aportado nada… aprendamos la lección.
(palabras de dios)

[* se recomienda demandar a los juzgados-CAM en caso de no poder leer el post sentencia.
**entiéndase económicos.]

(interludio)

Gotas de sol pigmentan en llamas días que se disfrazan de tedio.
Pero es otra cosa…

Cuatro años de cambios, dos de aceleración, uno para violar todas las reglas… ruptura. Después, la ingravidez más absoluta… y en este espacio, delimitado por una trayectoria salvaje, un punto irreal incluso, el tiempo detenido me envuelve y me deja inerme, aparentemente sin objetivos, decaído por la propia victoria; ebrio, ausente, vano. Probablemente, demasiado plácido.

Así, podría reír –o llorar; los extremos se tocan al otro lado del tiempo– ante la consistencia de esta ironía, mas opto por pensar que al menos quedan tres años en este ciclo violento y que el valor será puesto a prueba de nuevo.

Del verano nada quedará, demasiado calor…
y por una vez mejor quemar recuerdos.

[aunque miento, como una puta, el devenir me regala la uve más inesperada.]